28 мая 1877 года в Киеве родился Максимилиан Александрович Волошин (1877-1932) – русский поэт, переводчик, художник-пейзажист, художественный и литературный критик.
Дмитрий Быков: «Я считаю Максимилиана Волошина великим поэтом. Великим! «Россия» – гениальная поэма. Я помню, как Нонна Слепакова, мой литературный учитель, дала мне перепечатку «России» и как я поражался чеканности этих формулировок. И «Демоны глухонемые» – замечательна книга. И дневник его прекрасный. Макс был очень хороший человек плюс ко всему».
В 2005 году серия ЖЗЛ пополнилась книгой «Максимилиан Волошин, или себя забывший бог» пера Сергея Пинаева – доктора филологических наук.
Неразгаданный сфинкс Серебряного века Максимилиан Волошин — поэт, художник, антропософ, масон, хозяин знаменитого Дома Поэта, поэтический летописец русской усобицы, миротворец белых и красных — по сей день возбуждает живой интерес и вызывает споры. Разрешить если не все, то многие из них поможет это первое объёмное жизнеописание поэта, включающее и всесторонний анализ его лучших творений. Всем своим творчеством Волошин пытался дать ответы на «проклятые» русские вопросы, и эти ответы не устроили ни белую, ни красную сторону. Не только блестящий поэт, но человек необычайной эрудиции, разносторонних увлечений, «внепартийной» доброты, в свою жизненную орбиту он вовлёк многих знаменитых людей той эпохи — от Дмитрия Мережковского, 3инаиды Гиппиус, Вячеслава Иванова, Марины Цветаевой, Вячеслава Ходасевича, Осипа Мандельштама, Алексея Толстого… до террориста Бориса Савинкова, кровавого большевика Белы Куна и других видных практиков революции. Жизнь и творчество поэта — это запечатлённая хроника трагедии «России распятой».
НЕБО ЗАПУТАЛОСЬ ЗВЕЗДНЫМИ КРЫЛЬЯМИ
Небо запуталось звёздными крыльями
В чаще ветвей. Как колонны стволы.
Падают, вьются, ложатся с усильями
По лесу полосы света и мглы.
Чу! по оврагам лесным - буераками
Рвётся охота... и топот и звон.
Ночью по лесу, гонимый собаками,
Мчится влюблённый Олень-Актеон.
Ходит туман над росистой поляною,
Слабо мерцает далёкий ледник.
К красной сосне, словно чернью затканною, Кто-то горячей щекою приник.
Грустная девочка - бледная, страстная, Складки туники... струи серебра...
Это ли ночи богиня прекрасная?
Гордого Феба сестра?
Топот охоты умолк в отдаленьи.
Воют собаки, голодны и злы.
Гордость... и жажда любви... и томленье...
По лесу полосы света и мглы.
Я БЫТЬ УСТАЛ СРЕДИ ЛЮДЕЙ...
Я быть устал среди людей,
Мне слышать стало нестерпимо
Прохожих свист и смех детей...
И я спешу, смущаясь, мимо,
Не подымая головы,
Как будто не привыкло ухо
К враждебным ропотам молвы,
Растущим за спиною глухо;
Как будто грязи едкий вкус
И камня подлого укус
Мне непривычны, незнакомы...
Но чувствовать ещё больней
Любви незримые надломы
И медленный отлив друзей,
Когда, нездешним сном томима,
Дичась, безлюдеет душа
И замирает, не дыша,
Клубами жертвенного дыма.
ЗАКЛИНАНИЕ.
Из крови, пролитой в боях,
Из праха обращённых в прах,
Из мук казнённых поколений,
Из душ, крестившихся в крови,
Из ненавидящей любви,
Из преступлений, исступлений –
Возникнет праведная Русь.
Я за неё за всю молюсь
И верю замыслам предвечным:
Её куют ударом мечным,
Она мостится на костях,
Она святится в ярых битвах,
На жгучих строится мощах,
В безумных плавится молитвах.